Ветер и размахивание руками

За словами нет ничего скрытого.
Всё — в них. В каждом.
И в порядке, и в точках.

Мы можем сказать их тысячей и одним способом —
и ничего больше.
Потом шептать их, заикаться, хрипеть…
Перечитывать их снова и снова,
заново и заново…

И между строк нет ничего скрытого.
Ни музыки, ни ветра.
Вот смотри — музыка и ветер не рождаются между строк.

Всё двусмысленное выложено на один стол.
Стол, который когда-то мы накрывали вместе
от голода и любви.

Недавно, не умолкая — и чтобы не пришлось умолкать, —
мы нашли утраченный способ уловить
друг друга и каждый себя,

не пиша, не говоря.
Без жестов. Потому что по ту сторону слов,

после прикосновений и размахиваний руками
и перед нашим прощальным поцелуем
мы нашли безмолвный способ понимать —
каждый изнутри себя и друг для друга.