La mort du bouc

Jamais attente ne fut si longue.
Jamais les nuits ne furent si silencieuses.
Je n’ai jamais été humble.
Nul pas de moine ne foule ma cour.

Jamais la clochette sous la barbe de la bête
n’a sonné le matin si tristement.

Je m’éveille — le vent me lave
et ébouriffe le pelage mort.

avril 1998