Pastorale et rustique

Pourrais-je, même en cognant, ouvrir
une porte fermée à la clé du mépris ?
Me disputer tout bas avec la poussière de mes pas ?
Bâtir une pyramide qui aurait la phobie du temps ?

Et même en cherchant, je ne parviendrais pas
à trouver les sept différences dans l’envie.
Je résous de nouveaux puzzles. Depuis le début
je ramasse la poussière, les brins de paille sur la couverture —
souvenirs d’un pique-nique et de la joie du corps.
Souvenir d’un arbre dans la rivière, et tout près de l’amour.