Nul ne renaît

Quand vous sortez les feuilles blanches
qui vous tentent de les forcer
de toute la haine de votre savoir-faire
Et puis, quand vous les lisez
une cigarette allumée entre les doigts,
un peu apaisés et respirant lourdement

et plus tard encore, quand vous ne les aimez plus
et vous demandez s’il faut avouer que le fruit est de vous,
et après vous être privés d’héritier,
et elles de parent,
en donnant des coups de pied dans la spirale brisée
vers la perfection,
en ronchonnant et en fredonnant dans la salle de bains
pendant que vous vous lavez,

la source tarie de votre chant —
au loin, pour que vous ne l’entendiez pas,
renaît pour vous.