Цветы в разбитом зеркале

Ветер всё скребёт.
И круговороты чертят свои круги.
Это скорее песня,
но звуки не затихают,
не проходят.

Это вечный круговорот звука
в вечном слухе замкнутого пространства
среди обломков зеркала,
сохранившего шёпот пёстрых цветов,
отражённых в миг, когда оно разбилось.

Опьянённые тем, что сорваны,
и друг другом,
стелясь по острым осколкам,
отцветая,
напевая шёпотом
своих срезанных стеблей,
опьяняя нивы
отражения
девичьим дыханием,
маковым ароматом
и розами.

Там вонь моего дыхания обрывается.