Fleurs dans un miroir brisé

Le vent racle sans fin.
Et les cycles tracent leurs cercles.
C’est plutôt un chant,
mais les sons ne s’éteignent pas,
ne passent pas.

C’est le cycle éternel du son
dans l’ouïe éternelle de l’espace clos
parmi les débris du miroir
qui a gardé le murmure de fleurs bigarrées
reflétées à l’instant de la brisure.

Enivrées d’avoir été cueillies
et l’une de l’autre,
se répandant sur les éclats tranchants,
défleurissant,
chantant avec le murmure
de leurs tiges coupées,
enivrant les champs
du reflet
d’un souffle de jeune fille,
d’un parfum de pavot
et de roses.

Là s’arrête la puanteur de mon haleine.