Путешествие

Прошли мои дела, как поезд-странник,
а мысли провожали их с перрона.
Смешались и в поднявшейся пыли
затерялись в себе, замкнувшись.

Лились дожди. Обнажались корни.
Пальцы месили пыль в жёлтую грязь.
А поезд-странник, зазывая вагонами,
тихо рядом — за спиной моей остановился.

В первый из них я посадил своё сердце
таким, каким было, полным — и с кровью.
Двум другим подарил свои руки
и тёплую улыбку, что в них держу.

Большую часть себя я уже оставил —
на пустых платформах бросил любовь,
а в конских вагонах позабыл
нескольких друзей, перо и песню.

В последнем купе я запер несколько вопросов.
Не знаю зачем — меня не мучили даже
ответы на них в моём курносом детстве,
тянувшемся, словно чтобы меня спасти.

Стоял я с собой на краю. Один и тих.
Провожал свою жизнь с нетерпением.
А искал, на самом деле, станцию, где бы
мог остановиться, сойти и её найти.

1992–1999