Pescador

Pasa un pescador y en su barca se sienta.
De algún lugar silba quedo un grillo.
Crujen los remos y gimen sin fuerza.
El sol se asoma erizando sus rayos.

¿Silbar un poco? Pero no,
rema callado, resopla y se pregunta.
El agua a su alrededor teje hilos:
«Sí. La canción ahuyentará a los peces.»

El sol aún brilla en las olas,
pero las nubes ya engullen el alba.
Vuelve el pecho y afronta la tormenta.
Un viento frío silba sobre su cabeza.

Rema con fuerza y gime confuso.
Otra vez a los remos. Las olas lo mecen.
Empuja fuerte, reza con pasión,
y en su cabeza maduran canciones tristes...

Un atardecer callado se seca en la arena.
Los pescadores aún se santiguan. Y esperan,
metidos en el agua hasta que oscurece,
hasta que maldicen y echan a andar hacia casa.

Pasará una barca y soplará el sueño.
En las hojas, arriba, brotarán pensamientos.
Pasará el tiempo, se desatarán las nubes.
El viento limpiará el agua de la espuma.