Pêcheur

Un pêcheur passe et dans sa barque s’assoit.
Quelque part un grillon siffle tout bas.
Les rames grincent, gémissent mollement.
Le soleil guette et dresse ses rayons.

Sifflerait-il un peu ? Mais non,
il rame sans bruit, grogne et s’étonne.
L’eau autour de lui tisse des fils :
« Oui. La chanson chasserait les poissons. »

Le soleil scintille encore dans les vagues,
mais déjà les nuages avalent l’aurore.
Il tourne la poitrine et affronte l’orage.
Un vent froid siffle au-dessus de sa tête.

Il rame ferme et soupire, indistinct.
Encore les rames. Les vagues le bercent.
Il appuie fort, prie avec passion,
et dans sa tête mûrissent des chants tristes...

Un soir paisible sèche sur le sable.
Les pêcheurs se signent encore. Et attendent,
entrés dans l’eau jusqu’à la nuit tombée,
jusqu’à jurer et rentrer chez eux à grands pas.

Une barque passera et le sommeil soufflera.
Dans les feuilles, là-haut, germeront des pensées.
Le temps passera, les nuages crèveront.
Le vent lavera l’eau de son écume.