Coupe estivale de l’or fondu

La nuit s’ouvre comme des ciseaux,
le jour se penche vers son giron
et le soleil s’enfonce par de profondes grottes
derrière les reflets rouges, dans les rochers.

Jupes relevées
des brumes basses dans le vallon.
Les rochers ruissellent d’or.
Ma veste ouverte sur la poitrine frissonne
et le vent me berce.

Sablonneux, les jours descendent en elle
et leur temps écoulé
soupire et expire de langueur
et l’été fondu colle
aux roues.

Sur ma tête,
la rosée de la nuit répandue
ruisselle en filets sur le devant de ma veste,
et sur la poussière collée de l’été
(C’est ainsi que se font la boue et les hommes.)

Il fait bon chez soi (je m’en souviens),
mais la maison elle-même — je ne m’en souviens pas.
Chaque fois que je le veux,
je peux revenir
dans ce souvenir

et l’automne collé à mes jambes peut
me le rappeler

Le jour descend
le long du giron de la nuit ouverte
et ses ciseaux se retirent
tendrement…