Retrato de viernes del amor

Se desliza a hurtadillas por las calles nevadas.
Se detiene no en la esquina, sino así sin más,
en mitad de su camino.
Se frota contra las farolas nocturnas,
contra las colas de los gatos,
resbala en el hielo del empedrado
y se cuela entre el aliento
que debía calentar tus palmas.

En fin, hace lo que le da la gana
y no se preocupa del decoro de sus pantalones.
Con unos ojos fríos de los que te preguntas
si más allá de la helada escarcha
arden con un fuego cálido
o no te ven.

O te ven como una helada fría
que nunca podrá encenderse.