Безсезонье

Тихо дождь омывает лето.
А ведь не осень.
Облетают ли листья,
ветром уносимые?

Солнце остаётся
с тобою всё меньше.
Но не умирает.

Умирает на лице,
а в тебе ещё живо.

И зажигает жёлтую надежду,
что за горизонтом
близится весна.

Зима ищет себе место,
ищет время, цвет…