Sin estación

Callada, la lluvia lava el verano.
Y no es otoño.
¿Caen las hojas
que el viento se lleva?

El sol se queda
contigo cada vez menos.
Pero no muere.

Muere en el rostro,
y en ti sigue vivo.

Y enciende la esperanza amarilla
de que tras el horizonte
llega la primavera.

El invierno se busca un lugar,
busca un tiempo, un color…