Les pensées des autres

Sur les petits poils de mes bras,
sur mes joues et sous mes pieds,
sur les grains de beauté de mon dos voûté…

partout.
Partout se sont collées les pensées des autres.
Comme une poussière couleur de terre,
venue pendant que je n’y prenais pas garde.

Et je me mets à cracher dessus.
À pétrir et à frotter. À mélanger.

Je pleure dessus.
J’abaisse la pâte au rouleau.

Je saupoudre quelques conjectures de mon cru.
Et une pincée de questions.
Je laisse cuire au soleil.

Je goûte.
Une saveur nouvelle.