Ding, ding

Ding, ding.
Tu as perdu l’instinct
de faire voler
des éclats.
Ding, ding.
Il t’est resté
le savoir :
ramasser
les morceaux.

Ding, ding,
sur la route
parsemée
d’instants,
d’extraits,
de parts,
de fragments,
de rognures,
de miettes et
de petits rochers —
de cailloux.
Ding, ding,
tu entends
le bruit de tes propres
pas.
Collé
à leurs semelles,
ding, ding.