Soleil et sommeil

Maintenant je vais secouer la couverture.
Je retrousserai mes jambes de pantalon,
je relèverai mes manches.
Je me recroquevillerai en embryon
fatigué, mal rasé.

Puis le soleil entrera.
Il soulèvera le bord de la couverture,
il déroulera mes manches,
il brûlera mes jambes de pantalon
jusqu’aux talons nus.
Et il brillera dans mes dents.
D’un éclat mat.
D’un vieil or doré.
D’un biscuit feuilleté.

Je rêverai d’un rêve léger.
Matin-à-cordes.
Archet-et-clavier.
Vents-et-chambre.
Sans images.
Rien que des sons et du ressenti.
Négligemment, distraitement.
Sans mémoire.
Sans rancune.

Je tournerai le dos au mur.
J’allongerai les pieds vers la porte.
Je poserai mes plantes nues
contre les rayons.
Je descendrai pieds nus sur la terre,
je plisserai mes yeux myopes face à lui.
Je marcherai de nouveau dans la rosée.
Je le prierai de ne pas la boire.
Il m’entendra, il m’enveloppera.

Il passera à côté de mon ombre.
Et ne se souviendra pas du rêve.