Sol y sueño

Ahora sacudiré la manta.
Me remangaré los pantalones,
me subiré las mangas.
Me encogeré en un embrión
cansado y sin afeitar.

Después entrará el sol.
Levantará el borde de la colcha,
me bajará las mangas,
me abrasará los pantalones
hasta los talones desnudos.
Y destellará en mis dientes.
Levemente mate.
Oro viejo de quilate.
Bizcocho de chocolate.

Soñaré en sueño liviano.
Matinal de cuerdas.
De arco y teclado.
De viento y de cámara.
Sin imágenes.
Solo sonidos e intuición.
Descuidado y desatento.
Sin memoria.
Sin rencor.

Daré la espalda a la pared.
Estiraré los pies hacia la puerta.
Apoyaré las plantas desnudas
en los rayos.
Bajaré descalzo a la tierra,
entornaré los ojos miopes frente a él.
Volveré a caminar sobre el rocío.
Le rogaré que no se lo beba.
Me oirá, me envolverá.

Pasará de largo junto a mi sombra.
Y no recordará el sueño.